MI HOMENAJE A TODOS LOS POETAS Y ESCRITORES


RAMIRO DOMINGUEZ, Premio Nacional de Literatura 2009


El poeta Ramiro Domínguez ha ganado, justicieramente, el Premio Nacional de Literatura 2009. El título del libro merecedor de la destacada premiación es Primeros poemas. El volumen fue publicado por la editorial Servilibro.

El maestro posee una vasta producción literaria en su haber.

Formó parte de la Academia Literaria del Colegio San José junto con memorables figuras de la poesía como José-Luis Appleyard, José María Gómez Sanjurjo y Ricardo Mazó.

- ¿ Cómo tomaste la noticia?

- Sorprendido. Que a esta edad me premien ...; ya estoy a punto de cumplir 80 años; una noticia así me alegra.

- Poemas de tus años jóvenes fueron seleccionados.

- Son obras escritas entre los 15 y 18 años. Hay un poema larguísimo que publicó el padre César Alonso de las Heras en la revista La estrella. Fue su publicación la motivación para que me recibieran en la Academia Literaria a los quince años.

- Particularmente, encuentro en tu obra poética mucha renovación...

- De aquellos poemas juveniles a los adultos, lo fundamental es que yo traté de apartarme de una corriente muy común entonces: el enfoque lírico-romántico. Inclusive, los de mi generación no hacían sino eso; hasta los de la generación del 40 escribían obras líricas. En muchos aspectos, estaban encerrados en un lirismo casi autista. Yo, primero impactado por lo que fue la Revolución del 47 (tenía entonces 17 años) traté de hacer una lectura más global y social de la situación. Por entonces, la lírica paraguaya era la idealización de la mujer o del hombre tanto en la posrromántica como en la generación del 40. A través de una ideología de izquierda, se presentaba al hombre paraguayo como víctima, no como victimario. El contrapunto de que el hombre no es ni bueno ni malo se impone; Platón hablaba de la medianía del bien y del mal. Traté de ir acercándome a esa realidad. Aparecen el zumo, el salmo, los ditirambos, y sobre todo las cuatro fases del Luisón, que es el enfoque trágico. Perurimá es el enfoque casi festivo, cómico, de la misma realidad. Gracias a Cadogan encontré que en el folclore paraguayo, al lado de Perú esta Zonzo o Vyro Rimá. Todo esto me sirvió para trabajar un contrapunto.

- Sos un trabajador metódico, o sea un metódico del pensamiento.

- La lectura de la nueva literatura europea me influyó, sobre todo la lectura de los franceses e ingleses. El caso de Saint John Perse, por ejemplo: su gran lírica estaba construida casi en forma de una lectura simbólica. Era una interpretación del ser humano. Saint John Perse me llevó a mí a reformular —justamente— la temática de mi poesía.

- ¿Qué significa la poesía para vos?

- Estoy en la línea de Benedetto Croce, que habla de la intuición- expresión. El ser humano está siempre luchando consigo mismo para lograr el código que lo exprese. En la conversación diaria la lengua queda gastada y disminuida en su capacidad expresiva. La poética, que viene del verbo creación, es lograr precisamente un lenguaje expresivo, un lenguaje que traduzca el estado de ánimo y la manera de ver a los demás y al mundo.



GÁRGOLA


Gárgola fuera yo, de negra roca,
con ojos extasiados de vacío,
sangrando muerte desde el duro pecho
sin un latido.

Fingir un alto, amodorrado vuelo.
Desde el frontón de una dormida iglesia;
y acariciarme en su broncíneo beso
campanas trémulas.

Hacer mi voz del eco de los siglos,
que se murieron en mis manchas húmedas
y de las noches de dolor y miedo
ser yo la tumba.

Hipnotizar las horas transparentes
con el furor de mis pupilas pétreas
y deshilar en las resecas fauces
mil voces muertas.

Pero mi pecho late, y es mi pena
que, ya sin fuerzas
la esperanza mía, guardo el aliento que,
al herir mi llanto, me da más vida.

RAMIRO DOMÍNGUEZ. - (B. 1930)
POETA PARAGUAYO.

Fuente: Delfina Acosta

Primavera con una esquina rota" - Mario Benedetti

Aunque Mario Benedetti ya no se encuentre en este mundo para seguir ampliando su producción literaria, quienes todavía gozamos del privilegio de respirar tenemos la posibilidad de descubrir, día tras día, cada uno de los regalos literarios que nos hizo, en vida, el mencionado maestro uruguayo.

Si ya han leído obras como “Gracias por el fuego”, “La borra del café”, “Andamios” o “La tregua” y desean continuar explorando textos de Benedetti, prueben con conseguir un ejemplar de “Primavera con una esquina rota”.

Ese libro, seguramente, logrará conmoverlos a través de un relato donde el amor, la pasión y las referencias históricas se conjugan con cierto perfil de denuncia que el autor le ha dado a esta propuesta.

A medida que uno avanza en la lectura, el material pasa a convertirse en un testimonio surgido a partir de la fractura de una sociedad a causa de la represión y el autoritarismo que intenta, de algún modo, trazar alguna conexión entre el Uruguay de la dictadura y el país del exilio.

Si bien su propósito era dar a conocer el grado de conmoción social que causaron en su patria ciertos sucesos políticos y, por consiguiente, su trabajo resultó ser un texto profundo lleno de descripciones poco felices, Benedetti no pretendía afligir a los lectores ni finalizar su relato con conceptos desesperanzadores. Por esa razón, apeló a su creatividad y a sus pensamientos para dejar en “Primavera con una esquina rota” un mensaje optimista que tuviera algún indicio de que el futuro (o la primavera, para ser más precisos) podría llegar a traer nuevos aires capaces de reemplazar a las corrientes negativas que habían soplado hasta entonces.

Si se sienten atraídos por la pluma de Benedetti, no duden en confiar en este interesante material que aún brinda motivos para ser tenido en cuenta por los amantes de la literatura.
Fuente: Jualián Pérez Porto.

Poemas : MANUEL PONCE


¡AY MUERTE MAS FLORIDA!

1

Nos ha traído una lengua lejana
a este puro silencio de bosque partido,
en el canto de ayer que se delata en nido,
en el silente nido que cantará mañana.

Callamos por la luz que se rebana,
por la hoja que se ha distraído
y cae. Yo estoy herido
de muerte, una muerte venial y liviana.

Cuelga en la luz, cuelga en la rama vencida,
en cuevas perfumadas se despeña,
y en dondequiera pienso y amo, me provoca.

¡Ay, ninfa descarnada! ¡Ay, muerte más florida!
Se prende una rosa, se prende una tarde pequeña
en el risueño plantel de su boca.

2

Entre dos continentes amarillos
y una marcha de perlas hacia dentro,
asomaba su prístina palabra
como semilla de su limpio mundo.

De sus labios colgaban los jardines,
gozosos de su alegre despedida,
y envueltos en su túnica sonora,
desflecaba los iris de su lengua.

¡Oh muerte, paraíso doloroso,
en tu mercadería de perfumes
anda luzbel de simple mariposa!

Pero en tus sienes, que las horas hacen
urna depositarla de sus mieles,
no tejeré ni una sola frase.

3

Después, cuando la sangre se gloríe
de haber ensortijado fieramente
millares de kilómetros febriles
en el pequeño huso de la estatua

y, rito silencioso el olvido,
trace por último su atenta firma,
para la identidad de la materia,
botín de pajarillos seculares:

reducirás a polvo el argumento
que tuve para hollar con pies altivos
los dorados insectos de la tierra.

Pero mientras ocurren los narcisos
a cegarme la fuente de los sueños,
tu enigma es floreciente margarita.

MANUEL PONCE (1882 - 1948)
POETA MEXICANO.

Poemas - DELFINA ACOSTA


EL BESO

Voy a contarte un cuento que otras saben.
Las menos como tú jamás supieron.
Era un juego de a dos pues se enfrentaban
un rey hermoso y una reina a besos.
Y érase que ella alegre se moría
como última tecla en cada beso.
Y él riendo tomaba con su boca
un poco de su lengua y de su aliento.
Pasó el verano bajo el puente chino,
sopló el otoño y garuó el invierno,
volvió la primavera y se marchó
detrás de un par de niños aquel juego.
Y érase esa mujer que aún lo amaba,
y moría de pena, pero en serio.
Y érase la tristeza en el ciprés
la hora en que llovía en ese reino.

DELFINA ACOSTA (B. 1956)
POETA PARAGUAYA.

Poemas - ALFONSO QUIJADA URIAS


PECADO GENIAL

Te besara
recorriera y lamiera
de punta a punta a flor de piel
te habitara y mordiera
feroz humanamente loco
en la más alta sima
de tu cadera alpina
quemándome de tanta inmensidad
de insaciable lascivia
con los dientes amándote
sacándote la música del cuerpo
alaridos y llamas
reventando tus cuerda
desnudándote más
hasta dar con tu cuerpo
el más oscuro y puro
parirte un sol adentro
mi pecado genial.

ALFONSO QUIJADA URIAS (b. 1940)
POETA SALVADOREÑO.

Poemas - JOSE ANTONIO LABORDETA


HOY QUIESIERA

Hoy quisiera olvidarme del mar,
del mar en las ventanas,
del dígale usted a todos buenos días,
seguimos por aquí,
así como siempre, muy buenos de salud
y de agonía.
Hoy quisiera
no saber las palabras,
olvidarme los ritos, las maneras,
ser tan libre como la mano de una niña,
o el ojo de un pájaro en la niebla.
Hoy quisiera
-queremos siempre y para nada sirve-
decir palabras lentas,
melodías colgadas de la sombra,
sueños que se entrecruzan, heroicas campanas.
Pero somos de aquí,
del billete señor,
la carne va subiendo
y el hígado del viejo se estropea.
Somos
de las tardes de fútbol.

Hoy quisiera
-quieres tantas cosas-
cerrar de una vez esta ventana
y descansar del ruido de allá afuera.
Pero entran el mar,
el ruido y el regusto brutal
de toda esta tierra.
Somos de ahí,
de enfrente, justo al lado
donde se ama y crea.
Somos
-y hoy yo quisiera...-
del urbano paisaje de la tierra
y aquí no hay quien se salve
de la hoguera.

JOSE ANTONIO LABORDETA (B. 1935)
PROFESOR, CANTAUTOR, ESCRITOR, POETA ESPAÑOL.

Poemas - MIGUEL FLORIAN


SUEÑO ESPECULAR

Amo las gaviotas que se alejan
con una rosa inmóvil en su espacio.

Más allá de todo dios
ansío esta quietud
de líneas paralelas.

Adivino otro mar,
otra arena de azogues
en el hueco del alma.

Como la rosa
que se vierte a sí misma,
siempre así.
Siempre así,
sobre la línea ciega
que se eleva hasta el sol.
Así,
bebiendo en cada agua,
temblando en cada labio.

MIGUEL FLORIAN (B.1953)
PROFESOR Y POETA ESPAÑOL

Poemas: PABLO NERUDA


AMIGA, NO TE MUERAS.

AMIGA, no te mueras.
Óyeme estas palabras que me salen ardiendo,
y que nadie diría si yo no las dijera.

Amiga, no te mueras.

Yo soy el que te espera en la estrellada noche.
El que bajo el sangriento sol poniente te espera.

Miro caer los frutos en la tierra sombría.
Miro bailar las gotas del rocío en las hierbas.

En la noche al espeso perfume de las rosas,
cuando danza la ronda de las sombras inmensas.

Bajo el cielo del Sur, el que te espera cuando
el aire de la tarde como una boca besa.

Amiga, no te mueras.

Yo soy el que cortó las guirnaldas rebeldes
para el lecho selvático fragante a sol y a selva.
El que trajo en los brazos jacintos amarillos.
Y rosas desgarradas. Y amapolas sangrientas.

El que cruzó los brazos por esperarte, ahora.
El que quebró sus arcos. El que dobló sus flechas.

Yo soy el que en los labios guarda sabor de uvas.
Racimos refregados. Mordeduras bermejas.

El que te llama desde las llanuras brotadas.
Yo soy el que en la hora del amor te desea.

El aire de la tarde cimbra las ramas altas.
Ebrio, mi corazón. bajo Dios, tambalea.

El río desatado rompe a llorar y a veces
se adelgaza su voz y se hace pura y trémula.

Retumba, atardecida, la queja azul del agua.
Amiga, no te mueras!

Yo soy el que te espera en la estrellada noche,
sobre las playas áureas, sobre las rubias eras.

El que cortó jacintos para tu lecho, y rosas.
Tendido entre las hierbas yo soy el que te espera!

PABLO NERUDA (1904 - 1973)
POETA CHILENO.

HERTA MÜLLER PREMIO NOBEL DE LITERATURA


Herta Müller, flamante ganadora del Nobel - 2009

La incertidumbre llegó a su fin. En el día de la fecha, la Academia Sueca anunció el nombre de la figura elegida para quedarse con el Premio Nobel de Literatura y muchos quedaron sorprendidos.

El galardón no fue para Amos Oz ni Mario Vargas Llosa, dos de los candidatos más fuertes para quienes realizaron sus apuestas, sino para Herta Müller, una escritora germano-rumana.

Una vez trascendida la noticia, la protagonista de la jornada participó en Berlín de una rueda de prensa, marco en el cual aseguró necesitar tiempo para asimilar lo que ocurrió. “No lo puedo creer todavía. Lo sé, pero aún no aterrizó en mi cabeza”, expresó Müller antes de aclarar que, si bien está orgullosa de haber ganado semejante reconocimiento, el premio no cambiará su vida. “Mi asunto interior es escribir, a eso me puedo aferrar”, señaló la escritora de acuerdo a la información reproducida por Milenio.com.

Poco tiempo después de haberse hecho pública la elección del jurado, el alemán Günter Grass no dudó en mostrarse ante la prensa “muy contento e impresionado” por esta decisión ya que, desde su punto de vista, Herta “es una muy buena novelista”, tal como cita la agencia AFP. Quien también hizo pública su emoción ante esta noticia fue Catarina Müller, la madre de la flamante Nobel de Literatura.

Según cuenta el diario Infobae, la anciana dijo sentirse orgullosa de su hija, pero reconoció que a ella la pondría más contenta tener a Herta a su lado. “Yo quería que siguiera siendo profesora, algo que ya había empezado. La profesión de escritora, en realidad, no me gustaba tanto”, reveló esta señora de 84 años que vive en Berlín.

Sin duda, este resultado no sólo beneficia con una retribución económica y fama mundial a Müller, sino que también generará, al menos por estos días, un fuerte interés por sus trabajos. Para aquellos que estén interesados en saber qué ha escrito, a lo largo de su trayectoria, esta mujer nacida en Banat el 17 de agosto de 1953, a continuación detallaremos los nombres de algunos de sus libros: “En tierras bajas”, “El hombre es un gran faisán en el mundo”, “La piel del zorro” y “La bestia del corazón”.

Poemas - SARA DE IBAÑEZ


ATALAYA

Sobre este muro frío me han dejado
Con la sombra ceñida a la garganta
Donde oprime sus brotes de tormenta
Un canto vivo hasta quebrarse en ascuas.
Yo aquí mientras el sueño los despoja
Y en sueños comen su mentida baya
Para erguirse en las venas de la aurora
Pábulo gris de su sonrisa vana;
Yo aquí mientras los sabios inocentes
Y los tranquilos de crujiente casa
Durmiendo abajo, y aprendiendo el frío
De sus angostos mármoles descansan;
Yo aquí volteado por el viento negro
Que el olor de la noche desampara,
Los cabellos fundidos en raíces
Que van abriendo turbulentas lamas;
Yo solo entre planetas condenados
Que en busca de sus huesos se desmandan
—la edad del mundo en esta pobre sangre
que entre las quiebras de su historia clama—
yo aquí turbado por la paz bravía
que con sagaces témpanos me aplaca,
sintiendo entre las médulas ausentes
el duro frenesí de las espadas;
yo aquí velando, los desiertos ojos
quemado por el soplo de la nada,
las negras naves y los negros campos
vacíos de sus oros y sus lacras.
Yo aquí temblando en la vigilia ciega
Rodeado por un sueño de cien alas,
Vestido por mi llanto me arrodillo
Mientras vuela mi sangre en nieve airada.

Sobre este muro frío me recobran.
Oigo el rumor de los medidos pasos.
Canta la noche en fuga por mi muerte,
Y el alba sale de mi rostro blanco.

SARA DE IBAÑEZ - (1909 - 1971)
POETISA URUGUAYA.